Nel 1926, cent’anni fa esatti, Grazia Deledda ricevette il Premio Nobel per la Letteratura. Era la prima donna italiana a ottenere questo riconoscimento, e forse la meno attesa. Nata a Nuoro nel 1871, in una terra che la cultura continentale considerava ai margini della civiltà letteraria, Deledda aveva costruito un universo narrativo di potenza rara, radicato nella mitologia sarda, nel senso arcaico della colpa e dell’espiazione, nella forza bruta di un paesaggio che non concede tregua. Eppure, cent’anni dopo il Nobel, la sua opera resta semiconosciuta, relegata nei programmi scolastici a poche righe cursorie, come se il premio stesso non fosse bastato a legittimarla davvero agli occhi della critica italiana.
Qual è il segreto di questa rimozione? In parte, la risposta va cercata nella natura stessa della sua scrittura. Deledda non appartiene a nessuna delle grandi correnti che hanno definito il canone novecentesco italiano: non il verismo di Verga, cui pure viene spesso accostata con pigrizia critica, non il crepuscolarismo, non le avanguardie. Il suo realismo è animato da una dimensione mitica e rituale che non ha confronti nella letteratura della penisola. In romanzi come Elias Portolu (1903) o Canne al vento (1913), il peccato non è una categoria psicologica ma un peso cosmico, qualcosa che si trasmette come il vento attraverso le generazioni, che incide la pietra e modifica i destini con la stessa inevitabilità delle stagioni.
La Svezia la vide meglio di noi. La motivazione del Nobel parla di «ispirazione idealista» e di una capacità di ritrarre «la vita della sua isola natale con profondità e calore». Ma ridurre Deledda al colore locale è un errore che la critica anglosassone ha già corretto: studiosi come Millicent Marcus hanno restituito alla sua narrativa una complessità strutturale e simbolica che l’accademia italiana stenta ancora ad ammettere pienamente.
Oggi, in un tempo in cui le letterature periferiche vengono riscoperte come antidoti alla globalizzazione culturale, rileggere Deledda significa interrogarsi su cosa abbiamo scelto di dimenticare e perché. Significa chiedersi se il canone non sia, in fondo, anche una forma di potere geografico: il centro che decide cosa merita di sopravvivere ai margini.
Grazia Deledda scrisse fino all’ultimo, morendo nel 1936 con un romanzo incompiuto sul comodino. Come quella Sardegna che amava, non smise mai di resistere.
Foto di Anastasia Haritonov su Pexels
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